vinte anos

fim

2006-12-12T16:25:00.000Z

o lenço rosa enxugou-me as lágrimas
o sudário dançou no abismo de nota desavinda
sentada ao piano
a morte demora-se
a melodia escorre em tabuínhas de linho
o fim é uma lágrima caída
no extremo do teclado
o gemido ainda manda
nas horas finitas

(fotografia de jc)

carta de inverno

2006-12-11T01:13:00.001Z

até onde posso ir. meu amor. neste deserto frio. em que me deixaste. a soluçar. para o branco chumbo das nuvens? a chuva parou. logo após a tua despedida. e nem houve tempo. para eu aprovisionar. um cântaro de água dos teus olhos. a súbita carga. de sol. que se abateu. sobre os meus braços. impediu também que deslocasse. para a sombra. o vapor de água. que se avolumou. nas paredes. à medida. que os nossos lábios. iam enrolando. no escuro. suaves teias. consolado. pelo teu ameno. encolher de ombros. não me atrevi. a procurar-te. nem a registar. o número de polícia da tua porta. tínhamos combinado. vagamente. trocar cartas. sem endereço. nem remetente. confiávamos no apurado olfacto. do carteiro. e chegamos a imaginar. lembras-te meu amor?. um modo pouco ortodoxo. de nos correspondermos. envelopes brancos. selados com duas três sementes de gardénias. o carteiro. dizias tu. há-de encontrar a morada. pelo cheiro. mas. tudo isto foi pensado. antes do teu inesperado. desaparecimento. nesta altura. estarás refugiada. num condominio fechado. com piscina aquecida. ou. quem sabe? numa dessas casas rústicas. a rebolar gemidos. enquanto os pássaros aninham. eu. aqui. continuo à janela. assistindo. incrédulo. ao vai e vem rotineiro. de asseados automóveis. queimando combustível. em passeios tristes. desculpa-me. meu amor. sei que estou a violar. um compromisso sagrado. mas esta carta. leva destinatário. o sol de inverno. já anda por aí a mendigar neve. pelos montes. e antes que tudo se torne indistinto. no horizonte. peço-te que me envies uma lágrima. em carta registada. pode te parecer. uma extravagância. mas não. é apenas uma declaração de saudade. que depositarei. no cimo do monte. com um brinco de pérola. dos teus olhos.

(fotografia de augusto peixoto)

a sinfonia pastoral

2006-12-10T01:06:00.000Z

"...quantas vezes, desde a infância, não somos impedidos de fazer uma coisa ou outra que gostaríamos tanto de fazer, simplesmente por ouvirmos dizer à nossa volta: "ele não poderá fazê-lo"...como seriam felizes os homens, se pudessem ignorar
o mal...o que é o pecado? é aquilo que atenta à felicidade de outrem ou aquilo que compromete a nossa própria felicidade?...
as leis da natureza permitem o que as leis dos homens e de Deus proíbem..."

A Sinfonia Pastoral
de André Gide
edições Ambar

(quadro de picasso)

dor

2006-12-09T07:40:00.000Z

dor. cão traiçoeiro. que não conhece o dono. dor. mina cobarde. que deflagra. em pleno sonho. quando entrou. para a sala de operações. ele nem teve tempo. de perguntar ao cirurgião: quanto tempo dói. curar uma ferida. a anestesia. roubou-lhe a pergunta. e o medo. quando voltou a si. não imaginava que mãos audaciosas. lhe tinham sondado as entranhas. durante umas horas. é como dividir o corpo. em gomos. sem darmos por nada. e pronto. acordamos numa qualquer cama de hospital. a consciência. conservada em formol. a dor. essa senhora. despeitada. chega depois. em alfinetadas cirúrgicas. para nos tirar. o sono. e. em calculadas investidas. sonegar o descanso. gelar o sorriso. se soubesse. que a dor. era. assim. tão matreira. e ciúmenta. matrona ociosa. tinha pedido ao médico. antes da operação. senhor doutor: anestesie-me de palavras e alguns sentimentos. quando acordar. quero ser lido. e não mordido. quando voltar a mim. quero chorar saudade. não quero chorar dor. quero ser ferido.de amor. " ferida que arde. sem se ver".

(quadro de frida kahlo)

coincidência

2006-12-08T14:44:00.001Z

uma vez, na rua, cruzei-me com um apanhador de conchas. tinha os olhos feridos pelo sal, as mãos abertas pelo ácido das marés os lábios gretados por versos inacabados. recitou-me fórmulas do campo; anunciou-me a verdade de antigas profecias. olhei para cima: e o céu continuava azul, como se nada se passasse. mas ele abriu o cesto das conchas; e um movimento de caranguejos mostrou-me o fundo da existência. talvez eu estivesse a falar com um morto; ou as suas palavras me distraíssem do verdadeiro significado das coisas."para que serve a poesia, afinal"? e continuou o seu caminho, para que eu seguisse o meu, como se nunca nos tivéssemos encontrado.

Nuno Júdice, último livro "As coisas mais simples"
edições Dom Quixote

(fotografia de autor desconhecido)

2006-12-07T13:55:00.000Z

quero
escrever-me de homens
quero
calçar-me de terra
quero ser
a estrada marinha
que prossegue depois do último caminho

e quando ficar sem mim
não terei escrito
senão por vós
irmãos de um sonho
por vós
que não sereis derrotados

deixo
a paciência dos rios
a idade dos livros

mas não lego
mapa nem bússola
por que andei sempre
sobre meus pés

e doeu-me
às vezes
viver

hei-de inventar
um verso que vos faça justiça

por ora
basta-me o arco-íris

em que vos sonho
basta-te saber que morreis demasiado
por viverdes de menos
mas que permaneceis sem preço

companheiros

(poema de mia couto, fotografias de rudolfo elias)

2006-12-06T17:36:00.000Z

experimenta. meu amor. esmagar o meu nome. no almofariz onde gesto e fotografia. são fundidos. em solução de um adeus aquoso. experimenta. e verás que o objecto fotografado. nunca se resigna. palavra que invoca imagem. exige não ser esquecida. mesmo no nosso combinado desencontro. nenhuma tempestade . é capaz de dissolver os contornos da paisagem. que dão nome aos versos. pelo esmagamento do meu nome. sou ainda capaz de nomear o teu. na fotografia. que mais amo.

(fotografia de steve hanks)

2006-12-05T09:26:00.000Z

hoje. escrevo-te à hora do pão quente. ainda com o sabor nocturno. do teu corpo. ontem á noite. a língua rodava. fina agulha de flor sobre os teus seios de massa tenra. escrevo-te. a boca besuntada de farinha. a trincar framboesas nas tuas coxas. anda tudo trocado. meu amor. dás-me a provar frutos. no teu corpo . à hora do jantar. e já não tenho compotas. chã de ervas. com que possa. matar a fome. de ti. se a esta hora. do pão quente. alcançasse a temperatura da noite.a minha primeira refeição. eram.maçâs.rosadas.pelos teus lábios.

(quadro de picasso)

a insustentável leveza da palavra

2006-12-03T22:46:00.000Z

quando as palavras já não sustentam. o peso de um sentimento que ocultamos. com um medo aterrador. de nos tornarmos. emigrantes ilegais. num coração naturalizado. há muito. na pátria da fidelidade. elas. as palavras. servem apenas. para preencher. o espaço vazio. em que inventamos. um quintal semeado de nada. e nada é mais brutal. que a sensação de manusearmos. o abandono. convencidos. que estamos em perfeita comunhão com um corpo. sedento de amor. no jogo de enganos. a palavra. é uma muleta carunchosa. pobre do escritor que se atreve. a descrever como erótico. aquele instante. em que uma mulher. sentada ao nosso lado. quase ausente. finge uma terna quietude. como quem assiste. no escuro do teatro. à estreia de uma carícia.

(fotografia de carla salgueiro)

embarque

2006-12-01T09:32:00.000Z

antes do regresso
sob um tecto de zinco
avia um adeus atabalhoado
despejando no chão varrido
da sala de embarque
o cheiro do mato
sementes das rubras acácias
o pó da terra bravia
trilhos selvagens.

carvão em chamas
na fogueira dos teus olhos.
será que é ainda brasa?
a inesperada turbulência
de um beijo neste corpo
amarrotado em poços de ar.

não sei meu amor
se ainda me esperas.
com aquela desorientada
vontade: abraços tresloucados
lágrimas e tremores
lábios esbanjadores
pétalas de orvalho
que florescem na raíz dos poros.
esperas-me? no balcão
em que se identificam
desesperados passageiros
perdidos de amor?

(fotografia de joão mota da costa)

2006-11-30T13:20:00.000Z

vinte anos é uma curva sobre os livros a vida os filhos a ironia e a ternura

isabel mendes ferreira

(fotografia de joão castela cravo)

naquela hora das cinco

2006-11-30T08:22:00.000Z

naquela hora das cinco. meu amor. as acácias vermelhas. com o seu morno perfume. polinizavam o ar. e as cigarras. congregavam. o canto. para a larga sombra do imbondeiro. a minha. e a tua. pele. raízes.
da mesma árvore. costuravam uma imensa copa de lágrimas. um Deus africano. presidia à cerimonia. naquela hora das cinco. em que todas as aves. sossegam. e a saudade. recolhe ao casulo. para que. um destes dias. depois do último subscristo. abrirmos. na outra. margem do mundo. a arca dos prazeres.

(fotografia de lilya corneli)

beijo de mulato

2006-11-29T15:12:00.000Z

se nenhum ganso selvagem. me sequestrar. nesta terra inchada de firmamento e luz. onde me sento à sombra da árvore da fortuna. a maforreira.prometo. que te levarei uma flor. beijo de mulato. assim se chama. para que a plantes. no teu quintal. o amor. aqui. é uma oração vespertina. em chão de areia. selvagem refrega. povoada de garças negras. o pecado. um estranho vocábulo. veneno estrangeiro. que os espíritos. expulsam do sangue. a árvore de sândalo. vai desenrolando. a esteira. e um dia. os nossos corpos. rebolando no verde capim. hão-de provar. o tamarino. fruto.que injecta sumo. ao desejo.

(quadro de picasso)

2006-11-28T09:46:00.000Z

fosse eu
um envelope fechado
na tua mão
derretias o lacre
na tua boca rastilho?

fosse eu
um telegrama perdido
no fundo dos teus olhos
escrevias-me
com tua pele furta-cores?

fosse eu
um começo de poema
na tua carne
enrolavas-me
na tua língua ametista?

fosse eu
uma encomenda
devolvida ao frio
aquecias-me nos teus
joelhos cartomante?

(fotografia de alba luna)

2006-11-26T19:02:00.000Z

Lembra-te
que todos os momentos
que nos coroaram
todas as estradas
radiosas que abrimos
irão achando sem fim
seu ansioso lugar
seu botão de florir
o horizonte
e que dessa procura
extenuante e precisa
não teremos sinal
senão o de saber
que irá por onde fomos
um para o outro
vividos

Mário Cesariny

9 de agosto de 1923 - 26 de Novembro de 2006

o tempo de um suspiro

2006-11-25T14:17:00.000Z

a caliça desmorona-se
no tempo brusco
corpos desassossegados
murais do desejo
inscritos à porta de casa
o vento detem-se à janela
o sol é uma labareda
que sobe do lambril
a hora da troca
nunca é pontual
o prazer desabrigado
não consta na lista
da refeição encomendada
por ser tão incerto
e desejado
o corpo não cabe
na sala de visitas

(fotografia de augusto peixoto)

waiting for europe

2006-11-23T19:43:00.000Z

Conforme solicitado pela Dr.a Gisela Cunha da C.R.I.M. Produções, o que muito agradeço, sou a divulgar o debate sobre o Filme "Waiting for Europe", sobre o qual me foi remetido por mail os seguintes elementos:

Argumento e Realização: Christine Reeh

Produção: Isabel Machado

Produção Executiva: José João Louro

Director de Fotografia: Daniel Neves

Música Original: Christoph Korn

Montagem: Christine Reeh e José Manuel Fernandes

Sinopse

A jovem Vânia veio da Bulgária para viver em Portugal à procura da sua independência e de realizar o sonho de uma vida melhor. Passa por medos e esperanças, enquanto tenta encontrar respostas para as grandes decisões da vida. Quando começa a viver em Espanha apercebe-se de repente do seu isolamento e que se encontra num ciclo típico de dependência. Este filme é sobre a emigração de uma perspectiva feminina. É sobre crescer e adiar a vida … enquanto se espera que um dia as utopias da Europa se realizem.

Nota de Intenções

Tentei formalizar o que a Vânia era para mim: uma sonhadora decepcionada? Uma explorada por ser mulher? Uma vítima do machismo crescente? Isolada por ser imigrante da Europa do Leste? Um espelho de mim própria por ser estrangeira, embora de contextos opostos? Quem é Vânia? Vamos ver a história dela, o que ela me contou, o que eu imaginei e o que construí sobre ela…

Biografia da Realizadora

Nasceu na Alemanha e vive em Portugal há 10 anos. Estudou montagem e realização na Escola Superior de Teatro e Cinema em Lisboa e termina a sua tese de mestrado em Estética e Filosofia da Arte “Da Irrealidade do Mundo à Realidade do Cinema” na Faculdade de Letras de Lisboa. Fundou com Isabel Machado o Agrupamento Europeu Asterisk Productions e a empresa C.R.I.M. Produções Audiovisuais.
Christine Reeh aposta em documentários baseados em personagens fortes. Trata essas personagens quase como actores e reencena a realidade, trabalhando com luzes, enquadramentos e movimentos planificados. Desta forma os seus documentários estão cada vez mais perto da ficção.

Produtora: C.R.I.M. Produções Audiovisuais

A empresa (anteriormente com o nome Asterisk Produções) foi fundada no final de 2002 com o objectivo de realizar projectos artísticos e produzir filmes que se destacam pela dinamização de ideias, relevância cultural, potencial de reflexão e impacto social e pela sinergia entre arte, design, cinema, filosofia, documentário e ficção. Queremos mudar o Mundo!

Waiting for Europe Filme Documentário de Christine Reeh, HDV, 50 min, 2006
Produção apoiada pelo ICAM e RTP.

(na foto: Luís Diamantino, Inês Fontinha, Alberto Serra e Christine Reeh)

a caminho do mato

2006-11-23T15:34:00.000Z

vou a caminho do mato. onde o sol. é um sobressalto de humidade. que lubrifica a savana. anuncio-te. que me matriculei na escola do instinto. porque no regresso. não quero faltar à aula. em que costumamos polemizar sobre a paixão de contentor. chegarei. besuntado de luar. os lábios amarrados a fios de manga. porque. não quero levar para a cama. um corpo enfrascado de perfume rasca. nem um fato janota de cavalheiro abrutalhado. na fila do chek-in. o que tem de excêntrico. de indestronável. de caos. de aviamento erótico. a natureza. vai na bagagem de mão. para que. logo á chegada. sintas. o que é a chuva de áfrica. a estalar-te. nos seios. o que é o amor? o sexo? meu amor. um raio súbito? uma batuta invísivel? a reger dois corpos. desconcertados. o que é o amor. senão. o regresso à selva. um mergulho cego. no pântano. por aqui se diz:Mar. nome de mulher.

(fotografia de marta laura)

manual de viagem

2006-11-22T18:10:00.000Z

não li. mas contaram-me. havia um manual. que os viajantes acorrentavam à mochila.
bússula de cartão amarelecido.

para os que à hora da trasfega. se cansam. de tanta lonjura. e romanceiam pelos arredores do mundo. o que deixaram a transbordar. no longínquo depósito. onde a saudade fica a estrebuchar.

pode ser. meu amor. que pela corrente do índico. um velho relógio. chegue a tempo. para retardar. o ímpeto cego.

lágrima. que embarca sem visto de residência.

(fotografia de graça)

da ausência

2006-11-22T12:21:00.000Z

às vezes. as palavras aguardam na eira. um sol brusco. ou o sopro de engenhosas mãos. as palavras pedem: quero amadurecer por dentro dos significados. e recusam-se a sair à rua. encolhem-se na manta. metem folga. esperam o sereno dilúvio. o vento que do sangue expulsa frases combustíveis. as palavras. mesmo cansadas. de tanta fadiga feliz. não suportam o escuro. e socorrem-se de velhas palavras amigas. e sangram o vermelho adiado. e vêem à boca de cena. e beijam. porque as palavras. só mostram o seu nervo. a sua voz. porque há uma mão feiticeira. que para elas inventa. um alpendre de cores. porque as palavras. são os frutos dessa feiticeira.

*

(fotografia de sweetcharade)

o animal moribundo

2006-11-21T02:21:00.000Z

A grande partida biológica que nos pregam é que nos tornamos íntimos
antes de sabermos alguma coisa
acerca da outra pessoa...

in O Animal Moribundo
de Philip Roth
edição Dom Quixote

(quadro de paula rego)

anjo camponês

2006-11-20T01:48:00.000Z

estava a um metro de distância. fixou o olhar. e. com desvelos de engomadeira. passou a ferro o impulso. ele. encerrou a tentação nos joelhos cruzados. estendeu a mão à chuva. disse: agora que as nossas orações. são mais que piedosos juramentos. façamos do palmo de couro que nos separa. um altar pagão. uma divisória de bambú. que caia. um anjo camponês. e. entre nós. apronte uma horta. onde o amor. seja regulado pelo labor das estações. ela. imóvel. apenas concedia ao cabelo. um passeio matinal. pelas sobrancelhas. a chuva. o frio. o silêncio enganchado. em cada frase. pediam que se aproximassem. ele. ainda arriscou. ergueu um braço. os dedos a caminhar. pé. ante pé. só que. havia um juiz na sala. o anjo camponês. que sentenciou: deixem o sangue amainar. e a chuva. amolecer os liquenes. chegará o dia. da bonança. sol cavado. entre a vossa. nudez.

*

(fotografia de luís lobo henriques)

primeira namorada

2006-11-19T03:14:00.000Z

jsvwuyfvck-v i2fqkjhhf. foi este o resultado. letras disparadas. ao acaso. num súbito ataque de nostagia. da tecla cantante. a velhinha máquina de escrever. meia emperrada. ventre descoberto. leque de metal. reclinado. fez-me a vontade: dedos a correr. pelo alfabeto AZERT. as teclas a ribombar. aquelas letras embutidas na página. aquela banda sonora. escrever-te. assim. à antiga. o asséptico. o silencioso. o obediente. o veloz. o previsível computador. está desligado. hoje. escrevo-te com letras de ferrugem. tinta a escorrer. em alças de ferro. é para que saibas. este corpo rijo. adelgaçado. nas ancas. os acentos. em voo circular. múltiplos abraços. foi a minha primeira namorada. dócil às vezes. caprichosa muitas. mas nunca craxou. nunca me deixou ficar mal. mesmo no instante mais febril. quando calcava a tecla A. de amor. delete algum. apagava o beijo apressado. no papel. linguado. chamava-se. a cada folha. saciada. de parágrafos. firmes e elegantes. como o teu corpo. que não posso tocar. mas que podia. ser. agora. o rolo macio. onde acariciei. muitas cartas. como esta. que iniciei. na velhinha. máquina de escrever.

*

(fotografia de carlos neto)

caderno de sobras

2006-11-18T03:14:00.000Z

há lume apagado em tudo o que escreves. e. no entanto. em certas noites frias. procuras. no caderno de sobras. o traço envelhecido. das muitas viagens. que nunca descolaram do esboço. há. sim. tímidos parágrafos. frases incolores. pensamentos escoltados. escreves medos. em letras minúsculas. porque. o vocabulário do desejo. é vasto. impronunciável. e os teus seios. acantonados. entre parêntesis. estão guardados. para o orgasmo. maiúsculo.

(fotografias de autor desconhecido)

nasce agora

2006-11-17T11:20:00.000Z

nasce agora. meu amor. absorve o hálito. de tudo o que é começo. a primeira ranhura. do ar. a primeiro desfalecimento. do olhar. o novelo da chuva. o sangrar. das fontes. grava. no cordão umbilical. as iniciais do meu nome. o mesmo tipo de letra. do cinto que compraste. para me trazeres afivelada a ti. vem para a rua. perde-te. diz-me que não consegues governar as mãos. ignora as fronteiras. do razoável. faz de conta. que ainda não aprendeste a viver. a desilusão. a tristeza. marca comigo. o encontro inicial. sente como é. o estalar do sangue no rosto. o que é não saber. pronunciar ainda: gosto-te. dá-me. a provar o suor dos ombros. antes de nomeares o que quer que seja. deixa as lágrimas despenharem-se. chora. o alegre arrepio. o meu corpo. o teu corpo. ainda estão. por desalfandegar. entregamo-nos. no porão escuro. à festa tribal.ao contrabando das carícias. no alto mar. onde. ainda. não há leis. nem rótulos. que restrinjam. o desembarque. dos amantes. sem vínculo. nasce agora. meu amor. e. de olhos fechados. toca-me. antes que o conhecimento. envelheça o desejo.

(quadro de chagall)

fogo atiçado

2006-11-15T20:00:00.000Z

a chuva
que dizes ser cega
impiedosa.
nada é
comparada
com o vendaval de meteoritos.
que me fulmina.
sempre
que passeias o olhar.
pela vidraça do café.
o empregado recolheu
cinco lágrimas tuas.
com artes de garimpeiro.
a partir daí.
descobri a cura
para minha encoberta cegueira.
vaguear de olhar raso.
(olhos no chão digo)
sempre que entrares.
ver-me parado
na tua retina
não é um acto de resistência
mas uma queda estrondosa
num poço de astros imortais.
teus olhos
fogo atiçado pela chuva.

(quadro de klimt)

contas saldadas

2006-11-15T07:36:00.000Z

despertares

antes do sol.

lembra-te da

noite

em que

saldamos.

num só fôlego.

a dívida de

sangue.

que nossos

corpos.

caloteiros.

acumularam.

dias.

e. dias.

(fotografia de joão parassu)

rapto

2006-11-14T02:02:00.000Z

moro aqui. no arco sombrio. da submissa página. monólogo arrastado. palavras exangues. fontes caladas. moro aqui. nesta fortaleza arruinada. olhos encastrados. entre o zumbido das vespas. e muitas cartas sem resposta. moro aqui. meu amor. nesta trincheira branca. fria. distante. imaginando. como podes tu. transpor o muro alto dos vocábulos. se já não existe. a janela. por onde tantas vezes. as tuas lágrimas escorriam. pedindo mais que um poema. moro aqui. emboscado. tentando salvar. uns remendos de saudade. às escuras. as mãos cansam. os olhos pesam. os joelhos vacilam. e mesmo. que eu quizesse gritar. tu já não me podes. acudir. as portas estão soldadas. brecha nenhuma. permitirá um beijo clandestino. um rosto anónimo. uma carícia expatriada. não me leias. meu amor. espera-me. na paragem do autocarro e rapta-me.

*

(quadro de salvador dali)

ofício de lua branca

2006-11-13T01:12:00.001Z

tanta noite agrafada ao instinto
tanta dor segregada no tinto
tanto olhar parado no quinto.
por este andar
tantos os dias
tantas as horas
dementes melodias.
ofício de lua branca
cinzela vida no corpo
apara o deserto da estampa.
varre os despojos da campa.
anda.
dorme comigo na manta.

(fotografia de augusto peixoto)

a única excepção

2006-11-12T03:12:00.000Z

se me abandonares por qualquer outro homem será duro admiti-lo, mas lá terei de
me resignar, aceitarei serenamente
a tua decisão. Eu não sou rancoroso.

se me abandonares por amor a alguma
região distante, é provável que me exalte,
que perca a cabeça; embora depois reconheça
que tens razão. Eu não sou rancoroso.

se me abandonares porque estás farta de mim, talvez me doa por dentro, na minha alma.
mas acabarei por superá-lo.
és livre. E eu não sou rancoroso.

mas escuta-me bem. Se me abandonares
por um vício como a Poesia
- esse outro mundo: estranho labirinto-
morreria depois de te ter matado.

(poema de Toni Montesinos, traduzido por Manuel de Freitas.
revista Telhados de Vidro, novembro 2005)

(quadro de canau espadinha)

enfarte literário

2006-11-11T03:15:00.000Z

morrerei. por certo. de enfarte literário. dei-me conta. com o passar dos anos. que a palavra. embutida no rubro lampejar da paixão. é um factor de risco. coágulo letal. que um dia. cravará. fatalmente. uma comporta de aço. no sangue . "não há amor. só provas de amor". dizes-me. sempre que te escrevo. a paisagem que invento. para te ver. rosada e desprevenida. a colher flores azuis. na margem do rio. é afinal. um horizonte desossado. felicidade servida em cápsulas. que os médicos. costumam receitar. a doentes terminais. já não acreditas. eu sei. em quase nada do que escrevo. lembro-me. do bilhete que me deixaste na caixa do correio."em vez de me iludires com essa enxurada de frases feitas. porque não me dás o soro da terra. um colar de areia?" e agora mesmo. que me preparava para te enviar. mais uma acetinada. declaração de amor. apercebo-me. que tu. porque não apareço. porque não ligo. porque não respondo. acharás. ridículas. todas as tentivas. de ressuscitar. antigas vigílias. noites e noites. em que te entregavas. à penosa decifração. procurando. uma palavra que fosse. endereçada só a ti. sinto. meu amor. o corpo da escrita a mirrar. a ordem do médico de família. não podia. ser mais peremptória . "tensões altas. gordura em excesso. no sangue. coração. gangrenado de metáforas. interne-se urgentemente". não adianta. morrerei de enfarte literário.

(quadro "biblioteca" de helena vieira da silva)

citação, Ruben A

2006-11-08T16:10:00.000Z

"dos 40 aos 50 limpa-se a casa, põem-se telhas onde faltam, instala-se um novo sistema sentimental e no jardim das delícias, no passeio depois do jantar, nas madrugadas sem Deus, ouvimos uma voz que nos buzina, que dali para a frente a contagem é outra..."

Ruben A

(quadro de cargaleiro)

um dia

2006-11-07T16:13:00.000Z

auscultarei
o tronco
onde cintila
uma luz antiga.
ouvirei
todas as queixas
de um coração
magoado.
beijarei
aqueles olhinhos
cor de mel
como quem
se deita
na campina
a contar
astros
de
pergaminho.

(fotografia de le borgne)

pensa

2006-11-06T19:01:00.000Z

pensa
na divisória de granizo
onde a chuva
amolece a fúria
pensa
nas folhas de outono
que suturam
calçadas feridas
pensa
no colapso das máquinas
pensa
no que te digo:
gosto do negro em ti.
pensa
no que me dizes:
gosto do teu sabor a vício.
mas tenho medo
de perder o endereço do amor.
pensa num instante parado
entra em mim
olhos brancos
água de lavanda
pensa
no foragido desejo
dinamitado pelo beijo.
pensa pensa
a minha cama
é uma praça escura
meus seios
candeeiros azuis
só tuas mãos
ladinas
sabem acender
o resto do meu corpo.
pensa.

(quadro de salvador dali)

amor errante

2006-11-05T03:10:00.000Z

olhou-a demoradamente anteontem. conheceu-a vagamente ontem. fez meia cura de melancolia hoje. amanhã. o que faremos? perguntou-lhe ele. meio envergonhado. o sol. as estrelas. os planetas. andam em rotação permanente. queres encerrar-me já num quarto. fingindo que o tecto é um céu de porcelana. alcova cibernética entre quatro paredes? não. meu amor. respondeu-lhe ela. anda. vem comigo. confiar o imprevisto á lua cheia. descobrir o marco de um anónimo descobridor. na fenda do monte. vamos. estrada fora. tocados pela aragem dos choupos. faz de conta. que "somos nómadas. desde que nascemos". cobre-te de primavera. guarda as milhas do cartão de passageiro frequente. para uma viagem de negócios. pelo o ar. as cidades. são farrapos. descozidos à velocidade da luz. se julgas que os aeroportos. são a porta de entrada. da grande aventura. enganas-te. vendem-te. apenas. o prazer embalsamado. luzídios guias. sonhos de estufa. distribuídos em terminais de comida rápida. se queres saborear o namoro. lembra-te dos primeiros passeios da infância. o cheiro da erva. quantas vezes não te perdeste no emaranhado de sombras e carreiros. antes de chegares à escola? sigamos então. o caminho dos animais. as pegadas dos pássaros. imagina que somos noivos à maneira antiga. dispostos a perder a virgindade. numa terra longínqua. em que os pastores. alindam jardins de areia. desvendemos os lugares do amor. a meio caminho do desconhecido. não me toques. ainda. a viagem é longa. em cada acampamento. os teus olhos vão chorar. saudades de uma vida selvagem. ao som de uma guitarra. não me beijes. antes de celebrarmos o namoro. deixa as tempestades de areia. despir-nos num chão de pedras ásperas. o trilho dos cometas. há-de conduzir-nos à tenda de lona .cerraram os olhos. ele estendeu o mapa. sobre os joelhos. pediu-lhe: aponta à sorte uma rota. amanhã. inauguramos. o atalho. do amor errante.

*

(fotografia de augusto peixoto)

jura

2006-11-03T21:05:00.000Z

folha calcinada
na lareira.
asa consumida
que se desfaz
ao primeiro
toque.
assim
se move
o coração.
batimento
vão.
em cada
jura.

*

(fotografia de at)

canto da montanha

2006-11-01T02:49:00.000Z

a cidade estrangula. o ar que respiramos. meu amor. há uma cilada em cada semáforo. os cartazes pendurados nos altos prédios. sao paraísos inexistentes. por detrás. dos gigantescos biombos coloridos de sonhos a granel . os salteadores. aguçam facas. embrulham armadilhas. engendram a morte. tenho medo. levas-me à montanha? a dois mil metros de altura. é inverno. um frio tépido. ar puro. para onde emigram os amantes. lá em cima. as lágrimas molham. livremente. os tristes. olhos.secos. que arrastamos pela cidade. lá no alto. sentimo-nos donos de um quarteirão. de felicidade. as nuvens. roçam o chão. como vestidos de noiva. atam. laços brancos. no verde dos montes. lá em baixo. a cidade. é uma descomunal maquete. à montanha. chega apenas. o som inaudível. de uma vida engarrafada. a savana. é o escudo. onde todo o mal. faz ricochete. lá em cima. os pássaros cantam. em coretos aninhados. no bosque. e há muitas flores. gardénias. astromélias. tulipas. e uma espécie rara. a que chamam aves do paraíso. anda meu amor. vamos apanhar. o próximo teleférico. na montanha. o chocolate quente. demora a arrefecer.

(fotografia de mariana castro)

rosas, senhor

2006-10-31T15:20:00.000Z

dedicava a Deus. uma afeição infinita. mas nunca se comportou como uma beata. dessas que no primeiro lanço do adro. ajoelham a inveja em negros vestidos. tropedeiam o amor. sob o véu da caridade. essa mulher amava Deus. e as rosas. há muito que se exilara. num quarto sombrio. longe. do enganador carrocel do dia a dia. do marido. por quem rastejou. acreditando que o amor. era um sólido pensamento de Deus. um mandamento divino. que nao admite falhas. enganou-se. agora. experimentava outra devoção. olhava-se ao espelho. e via o que era o desejo mutilado. de um corpo febril. restava-lhe a fidelidade do cão. uma carícia de pólen. enfim. a natureza. que nunca trai. mesmo na mais inclemente das tormentas. todas as noites. antes de adormecer. colocava duas rosas vermelhas. numa velha jarra. que herdou da avó. luziam as pétalas. e a sua esperança germinava. numa explosão de perfumes da terra. na almofada macia. uma cabrinha bordada. libertava o pensamento: uma rosa sou eu. a outra é o homem. que ainda vem a tempo. de me amar. foi o seu o último pedido. antes de entrar. num convento.

(quadro de chagall)

obrigado, sofia

2006-10-30T15:14:00.001Z

nada é pequeno no amor
aqueles que esperam
grandes ocasiões
para demonstrar a sua ternura
nao sabem amar.
num deserto sem água
numa noite sem luar
num país sem nome
ou numa terra nua
por maior que seja
o desespero
nenhuma ausência
é mais funda
do que a tua.

sophia de mello breyner

(retrato de arpad szenes)

vamos à festa

2006-10-29T16:27:00.000Z

festas? sim. todo o dia. toda a hora. a festa. a que me levaste um dia. búzio descomunal. onde o mar e as sereias. dançavam. cintura estreita de ondas apaixonadas. a festa dos teus cabelos. meada de lã em vagorosos esses pelas costas. a festa dos teus olhos. estoiro de estrelas. a festa das tuas mãos. tabuínhas de cera derretida. a festa dos teus lábios. panos de renda húmida. a festa dos teus seios. ondulado cume de linho. a festa das tuas coxas. encostas de luz arrendondada. a festa da tua pétala. polpa degolada. docemente. a festa do teu grito. rubro pranto de rendição. levas-me à festa meu amor?

(quadro de paula rego)

a guerrilheira

2006-10-27T21:08:00.000+01:00

na selva urbana. treinou o instinto de guerrilheira. sem armas. nem uniforme. uma guerrilheira à civil. urdindo fogo cruzado. na secreta guarita de sua casa. donde é mais fácil detectar. os passos trapaceiros do prazer cronometrado. sexo alugado em grandes casarões. luz escalavrada num chão de beatas. mesas longas. como bilhares de três tabelas. varões pregados ao tecto. soturna coreografia de seios e ancas. noites engrenadas em apalpões. de consumo obrigatório. ela. a guerrilheira. usava a arma da paixão. e minava o terreno. no subterrâneo das rosas. guardava ainda. as lágrimas. os arrepios. de muitas horas de ternura. e no afia lápis. o pó de carvão. que tombava dos olhos humedecidos. ao respirar o perfume do corpo que julgava apenas seu. mas. na selva urbana. o amor sucumbe. em braços sonãmbulos. suores e requebros. vendidos a retalho. em noites de champanhe. e flores de metal. ela. a guerrilheira. chegou à selva urbana. ainda com o cheiro das terras estrumadas. conhecia a bondade dos pastores. a dedicação. o amor acarinhado no chão da eira. pelas mulheres da aldeia. vestida à camponesa. desfez-se de todas as jóias. viaturas. e iniciou o combate: armadilhar todos os endereços. disparar com palavras de pólvora. era uma questão de vida ou morte. preferia a solidão do cárcere. a paz do cemitério. a viver. das esmolas do amor.

*

(quadro de artur bual)

instante

2006-10-25T01:40:00.000+01:00

detem-te instante és
tão belo.Goethe

não. não era a beleza de lustre que lhe ceifava o tino. nem aquela desorbitada meia lua que girava. num pranto encovado. pelos subúrbios de um corpo guilhotinado. em vestido de gala. não. não era. a pose. a frase afiada.o queixo descaído. os dedos de flautista. em boquilha dos trezentos. nem o umbigo insolente. ou os seios de mámore. nenhum adorno. ou um gesto de cêra. logravam. competir. com aquele instante. em que o universo. se detem. aquele momento: a lágrima cai. a madeixa tomba. sobre o copo vazio. a fala desmaia. os lábios colapsam. a testa ferve em suor. o pânico inaugural. em que uma mulher. renuncia a tudo. e num soluço interminável declara:sabes. meu amor. já não aguento a minha beleza. encerrada. esta estátua de marfim . atrelada à tua procissão de vaidades. se não cuidas. a beleza envelhece. os nossos beijos. estão moribundos. já não me tocas. sacodes-me. no escuro. e penduras-me. na colecção do ano passado. não quero morrer. em braços comprados.

*

(fotografia de autor desconhecido)

dupla madrugada

2006-10-23T10:15:00.000+01:00

à noite
há pessoas que partilham sonhos

outras
calafetam a solidão
com paisagens que arrepiam
os que vertem na página branca
lágrimas autografadas

se agora fosse amanhã
corria pela berma do infinito
e aquecia-me na salamandra
que o teu corpo acende
despojado de rendas
e inutéis acessórios
beijo enrolado
vaga alta do desejo
puro gemido sem limite
e se o agora nebulado
fosse amanhã
uma caldeira de espuma?

a manhã
meu amor
é eu acordar antes do sol
e dentro de ti
inaugurar o orvalho

(fotografia de rui grilo)

tocador de cítara

2006-10-23T00:49:00.000+01:00

tardava. o vento. a chuva. um céu desnorteado. aos encontrões. na claraboia. persianas inquietas. estamos encurralados. meu amor. eu. nesta tarde cabisbaixa. colado à voz do Tom Waits. tu. sabe-se lá onde. talvez a contar os feixes de um relâmpago. ou a sacudir. o pó dos livros. contava. contigo hoje. àquela hora. em que o tempo é mais bravio. e as folhas espantam as vidraças. contava contigo. para calafetar janelas e portadas. e juntos. experimentarmos certas delícias. que só a clausura do outono. liberta. deitava os teus cabelos. no tampo encerado da mesa. cabelos alongados. no reflexo. tangê-los. um a um. como. um exímio tocador de cítara.

(quadro de salvador dali)

mulheres incendiárias

2006-10-21T22:13:00.000+01:00

lido num jornal. (sol,ironia?). "mulheres incendiárias fazem arder tudo à sua volta". já lá vão cinco detidas. e porquê? avança o semanário: solidão. abandono. chamar a atenção. para a falta de amor. o marido sempre fora. a familia desavinda. incendeiam montes e quintais. "há um fogo no feminino". talvez. um outro requinte. no fogo posto. mulheres apagadas na insuportável solidão. engendram a vingança. no fascínio das chamas. parece que as estamos a ver: cercadas de labaredas. entre lágrimas e gritos. vem depressa meu amor. tenho o rastilho no coração. se não apareces. sou eu que ardo até ao fim. e nenhum generoso bombeiro. apagará o fogo da paixão. em que me extingo.

(fotografia de lilya corneli)

humilde palavra

2006-10-21T03:04:00.000+01:00

certamente. não reparaste. mas naquele dia em que os teus olhos. pareciam uma mensagem. roubada de um aerograma. ouvi na rádio uma voz antiga: semeia uma humilde palavra. neste chão esquálido. em que tememos envelhecer. como chorosos inquilinos. que nunca souberam habitar. o desconfortável aposento da insatisfação. prometi a mim mesmo: um dia vou sentar-me nos teus lábios. beber um cálice de vinho novo. em tanto beijo vindimado. imaginava nos teus cabelos presos. alta vinha. o sol a descrever um arco imprevísivel. e minhas hesitantes mãos percorrendo a passo. sinais. cor de açafrão. condimentando o desejo. de novo aquela voz: semeia uma humilde palavra. sabia. o que era admirar. o corpo de certas mulheres. os cabelos. os ombros. os seios. a maneira como a beleza. provoca quietos furacões. ou tão só. aquele soslaio que faz altear a chama. cafés apinhados a mirá-las por cima das lentes. apeteceu-me fugir do meu próprio corpo. até que li. algures: "desejar é a coisa mais simples e humana que existe". compreendi então. humilde palavra. o desejo.

(fotografia de thierry)

dia não

2006-10-18T16:48:00.000+01:00

disse. não a cor de fumo de certas meias. nem perfumes. não lábios rosa malva. a trepidar. na dança nocturna dos cinzeiros. não cardumes de ancas em palcos esganados de néon. não a palavra engatilhada. em esgares de pólvora seca. não o remoto cais. onde embarcam lenços de poeira. não rostos. embuçados em fumo e alcóol. não. hoje é dia. de paginar o branco latejar. do sorriso. o acento inclinado do abraço. ou os nossos corpos. à chuva. longe de ocas orações. jogando às escondidas. entre véus. e um parentisis. tremor sanguíneo. o grito. que me desnuda.

(fotografia de michael morris)

oxalá

2006-10-17T10:40:00.000+01:00

oxalá. teus olhos descalços. atinjam um dia. o cume da rota desconexa. por certo. encontrarás um rio pasmado. água que não move engenhos. corrente que não alcança. a pele árida de um frouxo sentimento. da varanda onde me encontro. a proa do infinito. toca o manto de pólen. que nossos corpos. desprendem. demoradamente. na foz do desejo. nunca chegaremos a estrangular. o caudal suave do beijo. nem o pináculo de flanela. onde ensaiamos uma e outra caricía. oxalá. teus lábios. acompanhem. o lento refrão do rio. a trova do amor. choque de pestanas. em câmara lenta.

(fotografia de autor desconhecido)

rondas de solidão

2006-10-16T18:44:00.000+01:00

Há cada vez mais sem abrigo em Portugal.Gente sem tecto nem família. No Porto, um grupo de jovens voluntários, “Fas Rondas”, cumpre semanalmente a missão de apoio aos excluídos: toxicodependentes, idosos e jovens que vivem na solidão extrema.
Estes jovens rondam a solidão por bairros e ruas da cidade. Um trabalho de voluntariado que vai muito para além de um gesto de caridade. O saco de comida é apenas um pretexto para a criação de laços afectivos que se vão fortalecendo ao longo de sucessivas visitas.
“Em Reportagem” desta semana mostra como um grupo de jovens realiza, sem apoios e à margem das instituições e de outros grupos de voluntariado, um trabalho pioneiro de apoio aos sem abrigo. Mais do que alimentos levam esperança aos que se agarram à droga, cuidam dos que morrem de solidão.

A Senhorinha é a protagonista central desta reportagem, que passa dia 18, às 21 horas, no Canal 1 da RTP

(fotografia de roxana ghita)

amor sem esperança

2006-10-15T02:44:00.000+01:00

em nenhum livro encontrou o caminho. da felicidade plena. nenhum leitor é verdadeiramente feliz. insiste. a felicidade que avistamos nos livros. é uma redoma que embarca no porão reservado. em mercadoria assinalada a maiúsculas: FRÁGIL. degrau de vidro. que estala ao segundo pôr do sol. todo o escritor inventa uma verdade. convencido que nos concede uns capítulos de plenitude. à nossa existência acantonada. agora sabe. que só vivendo. em estado de infelicidade. pode desenterrar um pedaço de insensatez. uma lágrima menos infeliz. mas nem toda a leitura. é um atalho de impossibilidade. lembra-se de um autor húngaro. que num romance sombrio. escreveu: "só o amor sem esperança não tem fim". aquela frase sim. era a sua vida. de longe. o cabelo avulso. escorria pelos ombros. como um Porto derramado. seus olhos baços queriam dizer: haja o que houver. esta confortável facilidade. em que me movimento. faz-me mal. quero-te. tanto. disse. que não há perigo algum. capaz de arrefecer o desejo. desde aí. não mais desistiu. de se perder. por estradas secundárias. fugir. pela porta traseira da rotina. ir até a morte. se for preciso . "por um amor sem esperança.". sem nunca se resignar a baixas temperaturas. num amor sem esperança. há uma segunda vida. em transe clandestino. perde-se a medida do tempo. nunca é só o agora. e pronto. onde estão as pantufas? é também o depois. o antes. o amanhã. o ontem. o ano passado. a semana que vem. acomodação? só no amor com esperança.

(fotografia de fernando figueiredo)

obrigado, eugénio

2006-10-14T03:11:00.000+01:00

ASSIM É A POESIA

"Não sei onde acordei, a luz perde-se ao fundo do corredor, longo, longo, com quartos dos
dois lados, um deles é o teu, demoro muito, muito a chegar lá, os meus passos são de menino,
mas os teus olhos esperam-me, com tanto amor, tanto, que corres ao meu encontro
com medo que tropece no ar- ó musicalíssima."

Eugénio de Andrade

(duplo retrato de jorge ulisses)

poemúsica

2006-10-12T15:47:00.000+01:00

deste-me um telão. e o cheiro da tinta. e eu escrevi em sangue. o que as palavras antigas. não conheciam. deste-me uma fuga de bach. as valquírias de wagner. para eu descer ao poço mais fundo da perda. deste-me cometas e estrelas matutinas. e eu conheci. finalmente. que as letras. juntas. aquecem. sonhos diurnos. numa voragem sideral. deste-me um corpo sem espartilhos. e eu saboreei. o gosto do naufrágio. deste-me a tua inocência. em troca de quase nada: um poema escrito a desoras. uma metáfora inventada no vazio nocturno da melancolia. deste-me pão quente. ervas. chã da índia. e scones. porque os meus punhos morriam de fome. na busca de uma paisagem. de um traço rendilhado na paleta de velhos alquimistas. deste-me. tudo. para que o fino carvão do lápis. não morresse de cansaço. agora ofereces-me a ausência. apagas a memória. desistes da viagem matinal. com que colorias o meu primeiro esboço de palavra. tens razão. talvez não mereça outra coisa. uma folha branca. a chorar.

(VERSÃO ORIGINAL
ESCRITA 15/3/2005)

*

(fotografia de augusto peixoto)

antestreia

2006-10-11T02:05:00.000+01:00

uma luz amedrontada. esperava os corpos em sereno pavor. ela aquartela-se no reposteiro. era a hora da antestreia. a cama ali. alheia. ao sangue coalhado nas maçâs do rosto. cama impassível. um laço a divagar. sobre o lençol. ele. agarrado à fronha. sem destino certo para as mãos. chamou-a. ela ainda sussurou algo parecido com: ainda te lembras do nosso primeiro beijo. o filme já ia a meio. é sempre assim. no dia em que tudo. é começar de novo. ela franqueia o decote. os seios acastelam-se. ele disfarça o rubor. pendura a ganga no candeeiro. escurecem os cabelos. na luz rasa. cravam os olhos na pele. tela onde projectam. a aventura. do recomeço. combinam intervalos. mas nunca há tempo. de mudar a bobine. os corpos rolam. filme de acção. o desejo é vilão. em papel de vertigem. golpeia. lenços. cobertores. suores. ais. andam mãos braços à bulha. olhos e lábios. em perseguição. quando chega a hora da rusga. já os cotovelos estão presos. à cela do último orgasmo.
THE END.

(quadro de edgar degas)

o beijo

2006-10-10T09:57:00.000+01:00

é no bosque claro do teu umbigo
que a concha abre um sorriso salino
leque de suor
cachoeira de espuma
é no teu ventre
que as flores derramam sementes de luar
é nos teus lábios pequenos
que a minha língua se lembra
quando ao anoitecer
o meu corpo já não sabe medir
a latitude da fome
é de ti
que o meu sangue pede
que regresses
por uma ponte móvel
por um cargueiro clandestino
por uma porta traseira
tudo porque é num pátio
inacessível aos outros
que as nossas bocas
manejam
em liberdade
as alavancas do desejo

(quadro de klimt)

feliz solidão

2006-10-08T22:04:00.000+01:00

inútil.digo-te. arrumar os chinelos. aparar a barba. aperaltar o esqueleto.com um blaser da moda. tempo perdido. afianço-te. ter mêdo de perder mais uma aposta.comprar um colete de predador. numa loja de caça. tretas.podes crer. saír .bochechas luzídias. mentirosa elegância. a do desnudador encartado.vai por mim. escolhe uma praça sombria. uma rua sem saída. espera o encontro. a tua solidão. com outra solidão. roupa de ontem. e a calma do tempo imóvel. entrega o embuste á máquina de lavar. ela dará conta do recado: desbotar as nódoas do disfarce.não há como o inesperado. encontro das solidões. em dias parados . sem tarefas agendadas.passeio acidental. nada de metafísica. ajeita o violoncelo. ao tronco musical. esconde o violino. na gabardine coçada.tocar um dueto.a corações desafinados. basta uma corda onirica. uma nota desencontrada. de melancolia.o amor. não satisfeito. ignora a passagem as horas.

(quadro de corinna button)

carta de outono

2006-10-07T15:55:00.000+01:00

não sei. meu amor. que horas serão as tuas. no meu relógio chove. as árvores despedem-se das folhas em lentos suspiros de outono. e tu. não apareces. se agora fosse. uma hora da tarde no verão. eu não chorava. no verão. a luz é excessiva. os pássaros andam loucos. o cio. é um desatino sazonal. no verão. somos. gente desabitada. no céu sossegado. do outono. as tuas lágrimas. meu amor. argumentam com a saudade. chamam-me. para lugares. onde os rios e as nuvens. amealham. pequenas fortunas de completa eternidade. outono. meio caminho da velhice. vaso que absorve. odores da terra molhada. o sol. rente ao telhado. ajoelha-se. e sós. contemplamos. sem pressas. uma vela que se apaga. a crispação dos frutos. queimados de geada. as tardes de outono. enchem os olhos. lençois de névoa. ficamos mais sábios:" por prazer da tristeza eu vivo alegre". quem dera. que a esta hora. chovesse nos teus olhos. meu amor.

(fotografia de augusto peixoto)

aos amigos neste dia

2006-10-06T11:59:00.000+01:00

"quem vai envelhecendo reconhece que se fica permanentemente com culpas,através de todas as circunstâncias e coincidências da vida; no entanto, existe em cada pessoa a sua forma de inocência; e é esta que o mantém integro, sem que ele próprio saiba como...
A idade dos homens, vista de dentro, é eterna juventude"...

LIVRO DOS AMIGOS. Hugo von Hofmannsthal

os amantes

2006-10-05T15:09:00.000+01:00

porque é assim que ainda habitas em mim. a noite foi um longo pesadelo. porque me fazes falta. porque tudo o que tens feito por mim. é tão grande. que não cabe num grosso caderno. a cheirar a rosas. padecemos do mesmo mal. ou do mesmo bem. com palavras tocamos a harpa do sonho. quero pedir-te que. entre nós. se perpétue esse gesto quase pueril. quase tímido. de chorarmos de espanto e felicidade. por um quase nada. a única forma de adiar a morte. continuarei a escrever para ti. porque não te esqueço. não te quero esquecer. porque é bom mandar-te palavras. como quem oferece rosas. porque mereces a minha melhor faceta de ser humano. sou o menino que ainda não saiu. da moldura. dos teus olhos.

(quadro de paul isenberg)

morte anunciada

2006-10-05T14:37:00.000+01:00

a morte veio. por um rio indolente.
a morte mais cobarde.
o súbito falecimento da alma.
quando o corpo era ainda um manuscrito inacabado.
a cera branca da infância.
prometia ainda muitas merendas.
sobre finas lâminas de erva.
e vitrais de águas doces.
quem encomenda a morte.
por antecipação.
cava o túmulo.
num espelho de fumo.
teme a sombra das palavras.
o ranger de um coração enferrujado.
versos que o poeta gravou
numa lasca de xisto
aos olhos da tribo.

meu amor.
o poema não é um oceano vedado.
o poema é um afluente.
que nasce no rio dos teus olhos
ou no arfar anónimo da multidão.

sim. meu amor. o poeta mente.
porque ignora
o ruído que se levanta
à tona de água.
porque há um coágulo
uma verdade submersa
na engenhosa nascente
da poesia.
neste momento que anuncias
a tua morte
por telegrama.
nada mais posso acrescentar.
os dois braços
que vinham
ao meu encontro.
afastam-se
como os lábios
de um mar esquartejado

(quadro de corinna button)

lágrimas

2006-10-03T16:57:00.000+01:00

... um dia ainda vou ser como tu.
túnica branca e um enxame de mariposas em perpétuo rodopio.
havemos de dar a volta ao mundo.com o ocre da velha utopia.
ler-te é um desmaio.
quando eu morrer.
saberás a razão:
morri de te amar em palavras

(fotografia de autor desconhecido)

agradeço esta crónica

2006-10-03T09:52:00.000+01:00

No meio de "Floribellas", Morangos", novelas, touradas e congéneres, uma reportagem como "Amor atrás das grades", de Alberto Serra, é, no sombrio e sujo pântano das TV, motivo de notícia, senão de escândalo. Ele está condenado a 22 anos de prisão, ela a 21; ele matou um homem numa rixa, ela o marido, ao descobrir que abusava das filhas. Atrás das grades, a solidão combate-se, ó ironia!, vendo TV. Um dia, ele viu-a em qualquer reportagem de qualquer serviço de notícias. Escreveu-lhe, ela respondeu. Receber uma carta na prisão, diz ele, permite sobreviver. Durante um ano, sobreviveram ambos trocando cartas. Ao fim de um ano, casaram-se. Hoje têm direito a encontrar-se durante três horas em cada mês. Cépticos em relação à felicidade, sonham de novo, quase a medo quando saírem, ela terá 55 anos, ele 62. É uma idade como outra qualquer para recomeçar. Alberto Serra conta a história de Fernando e Preciosa com uma discrição que é quase timidez. Não, não há sordidez, não há mau gosto, não há tosca moral tablóide. Há apenas algo hoje absolutamente improvável em TV: pudor. Daí a sensação de milagre. Daí que, por um momento, nos seja possível acreditar de novo no jornalismo e na televisão. Até ao próximo telejornal. Até à próxima novela.

Manuel António Pina

Jornal de Notícias, Edição de Hoje

obrigado

2006-10-02T11:03:00.000+01:00

Agradeço ao Zé "Prisas" do blog Memórias do Cárcere este post
Agradeço o texto, a ilustração e a música do Roberto Carlos
Agradeço também os comentários sobre a reportagem

Agradeço ao Eduardo Maia Costa do Blog Sine Die este post

Bem hajam,
Alberto

cara metade

2006-10-02T08:49:00.000+01:00

não quero nada por metade. disse-lhe. olhando as rochas. povoadas de gaivotas. no amor. como no tempo. detesto estados assim assim. nem chove. nem o sol derruba as nuvens. já não suporto. aguaceiros tímidos. neblinas rasteiras. cartas. sem resposta. tempestades frouxas. ela. estava ali parada. a olhar um céu infiel. que ora. mostrava o apego azul. da entrega. ora se deixava. toldar. pelo cinzento voador. de uma amante. nuvem. ela. vinha de um país. onde tudo. o tempo. o amor. o ollhar. se davam. por inteiro. se era para chover. não havia telhado. guarda-chuva. que aguentasse a enxurrada. se era para amar. não havia coração. que suportasse a espera. no centro do furacão. mãos enlouquecidas. despiam os amantes. arrancavam. roupa. cabelos. suor. era tremendamente belo. levantar voo no ciclone. beijo sem fim. lábios presos. abraços insuflados. como pára-quedas. aterrar num campo de papoilas. por fim. olhou-o. sem pestanejar. se é para ser só. a tua cara metade. não estou para isso. vou-me. antes que chova.

*

(fotografia de dani)

procura-se

2006-09-30T22:03:00.000+01:00

não passas de um oculto asterisco. nota mordiscada de batôn. no último capítulo. do livro que há muito abandonaste. na mesa do pequeno-almoço. não é à toa. que ao teu nome já mal soletrado. acrescento o fôlego estival dos pássaros. não é em vão. que pagino uma vêrtebra de fogo. na branca erosão de mais um dia. sem vestígios. estivesses tu. numa qualquer página de jornal. o resumo das horas era outro. talvez menos literário. talvez menos sonhador. eras notícia. breve que fosse. mobilava o vazio. aproximavas-te. adubavas a terra. onde aos domingos. é meu costume. colher sementes desirmanadas. li todos os jornais. em nenhum. encontrei uma insignificância. um detalhe da tua existência. perdido em mil caracteres de futilidades. só não consultei o obituário. porque me recuso. a confirmar. pelos jornais. o teu definitivo. desaparecimento.

*

(fotografia de rafael matos)

tu em mim

2006-09-28T23:43:00.000+01:00

copa de nuvem baixa.pó de borboleta.sobre terra nua.

(quadro de corinna button)

gps

2006-09-26T19:19:00.000+01:00

atiro-me à estrada. de GPS. modernaço sitema de navegação. implantado no lado esquerdo do peito. vou. com este guia cego. que não tem voz de gente. nem hesitações. inseguranças. nunca se engana. como a tua voz. por exemplo. que a meu lado. fala de caminhos incongruentes. quando. a certa altura ordena. vira agora aqui á direita. aproveita a esteira do farol. dá-me um beijo. e nesse entretanto. já não sabemos. que placa. que direcção tomar. mas já não estás aqui. para nos perdermos. por isso. comprei um gps. não para vigiar os teus passos. ou descobrir as pequenas alíneas. de secretas deambulações. só quero ajuda. dessa voz fantasma. para me inteirar das artérias. de ruelas ingremes. onde o teu cheiro. é um lugar desviado de mim. uma casa acordada no topo da falésia. e se. um dia. descobrir o monte. que descreves em cartas breves. onde colhes giestas. e provas uvas brancas. nesse dia. sou um homem-gps. pronto a explodir. no teu avental. de camponesa. exilada.

*

(quadro de luís pinto coelho)

servidão

2006-09-26T02:27:00.000+01:00

não aguento os olhos. longe de ti. doem-me as têmporas. uma dor. que não cabe em nenhum rascunho. em nenhuma carta piedosa. no outono. as aves do rio atravessam. cansadas. a pálida luz que os peixes saquearam. e eu. quero inventar-te. numa rajada. onde possa enrolar o mistério. do teu sorriso. demonstra-me. só. que és um pouco mais feliz. por seres corpo. e pele. dos meus poemas. hei-de estudar o significado das palavras que não se ouvem. porque só os teus olhos falam. preciso de ti. para erguer o archote da beleza. no meio desta servidão. este modo inviesado. de resumir o gostar. a um apêndice de contracapa. sabes o que é a noite? um caderno esfrangalhado. onde anoto a tua ausência. em voo ferido. sabes o que é a morte? é não existires. fora de um rascunho. delírio. ficcionado.

*

(fotografia de emanuel correia)

eu sabia

2006-09-25T01:53:00.000+01:00

sei. que já não voltaremos espreitar o rio. da varanda onde as tuas mãos engomadas. encerraram o trânsito às caricias. sei. a lua de agosto está suspensa. os pássaros. os poucos que ainda nos escoltavam. dos macios tendões das árvores. desertaram. no ar quente do teu rosto. o outono estendeu as gélidas mandíbulas. para que nenhum inesperado rubor. viesse perturbar o teu sorriso de formatura. recruto umas frases vagas. nesta parada de vocábulos rasos. porque. entre nós. só existe um exército de palavras andrajosas. e o fogo que disparamos. era. afinal. pólvora seca. se te chamo ainda. é para te dizer. que a nostalgia regressou á caserna. e a minha boca. sabe a cinza.

(fotografia de errante)

segundo coração

2006-09-24T04:00:00.000+01:00

imagina que somos uma equação resolvida. que todas as contas do passado estão saldadas. que existir é uma simples operação de somar. ou dividir. ainda assim achas que a vida cabe toda num caderno de duas linhas? agora que o céu é um tecto baixo. e ler-te à chuva um apontamento de circunstância. que fazemos ao segundo coração? esse músculo irregular. orgão clandestino. o que carrega emoções inconvenientes. albergue do inconfessado. o que tanto encolhe. com medo. dos atalhos lamacentos do pecado. ou da paixão. como se empertiga. e quase sufoca a pulsação. sossegada. do primeiro. que fazer? abandoná-lo no lixo. como feto. de mãe solteira. ele. o que ainda nos faz correr para a janela. por falta de oxigénio. o que nos guarda as lágrimas. os arrepios. a terna pupila. o calor de uns lábios. o que nos salva da solidão. o que nos diz: não pendures ainda a saudade no cabide da roupa usada. atreves-te a desprezar o segundo coração. quando o primeiro está congestionado de boas maneiras? de uma triste vida contentinha.

(escultura de rodin)

recreio

2006-09-21T23:48:00.000+01:00

nesse dia faltaram às aulas. a hora do recreio prolongou-se. chamando-os para um outro lugar. onde aprender. fosse uma brincadeira. sem manual obrigatório. sem matéria decorada. só corpo. e mente. com vontade desenfreada. de ajardinarem a fantasia. o resto do tempo. assim foi. ao volante de uma furgoneta. curva. contracurva. e zás. assaltaram uma loja de brinquedos. já em casa. procederam ao despejo do caruncho. tudo o que cheirava a rotina: cama. sofá. guarda-roupa. o espelho do disfarce. o lavatório das remelas. e foi nascendo. como quem encaixa legos. foi nascendo. digo. um jardim de infância. ela vinha de soquetes de rede. chamou-o: anda. vamos brincar. ele. de chinelos de sizal. deslizou até se afundar. no puf. quando se constrói uma casa. nunca se começa pelo telhado. concluíram. em uníssono. preambularam pelos calcanhares. o que antes era superficie lunar. terra ressequida. tornou-se. rápidamente. numa planta rara. muito verde. regada de saliva. subiram até aos joelhos. ainda com sinais. pústulas do sexo apressado. ali se demoraram. lábios em passeio circular. até ao desejado amolecimento. descansaram os dedos. prosseguiram a viagem. a brincadeira. fugindo às rotas de catálogo. contornaram os seios. detiveram-se nos pulsos. como adornar um pulso nú. sem o macular de lantejoulas? perguntou ela. e sem delongas. lavraram longos beijos. da polpa. aos pulsos. até que sentiram nascer. nos punhos de ambos. loiras argolas. eriçadas. evitaram o beijo convencional. a caricía premeditada. a posição explorada. em revistas e videos. olharam-se. simplesmente. a ternura infiltrou-se. no sangue. sonegando o instinto. nenhum dedo enclavinhado. as mãos estavam destinadas. para os cabelos. entrançaram-se. tecendo um baloiço de madeixas. nisto. tocou. iam ter matemática. ficaram-se. na longa equação do recreio.

*

(quadro de júlio pomar)

mãos nos bolsos

2006-09-21T02:02:00.000+01:00

um corpo. todo. vertido no olhar. e as minhas mãos entrincheiradas. no cotão dos bolsos. a fronteira que nos divide. é uma luva esgaçada. um biombo que ergues na vastidão do silêncio. magoado. sento-me a teu lado. e é como se estivesse na outra ponta da sala. a mendigar um arrepio. as palavras são agora concessionárias de lojas de conveniência. e não adianta saldar metáforas da nova colecção. porque se me olhas assim. porque se te afastas de mim. é porque tudo o que sonhei. tu sabes. corre na pulsação de uma carícia. e essa roupa não te serve. nem nas terras do oriente. encontrarei um lenço. para te oferecer. na esperança que as tuas mãos estremeçam. és um arbusto quieto. no meio da tempestade. por isso. te sentas tão longe. de mim. estudas a distãncia. cálculo matemático. nove. noves fora nada.

(fotografia de helio salmon)

olhos negros

2006-09-20T02:33:00.000+01:00

eram tão fundos. os seus olhos. tão negro. o branco pestanejar. que o mundo todo. parava no arco das sobrancelhas. uns. mergulhavam no abismo cavado. daquele olhar. outros. sentavam-se. a desenrolar malhas de solidão. outros ainda. procuravam um abrigo. um pedaço de pão. numa lágrima desamparada. vinham todos. à procura de algodão em rama. scones. chocolate quente. um cálice de porto. um digestivo. rebuçados. vinham. convencidos que num olhar assim. tão amplo. aplainado de toldos. e cheiros. podiam montar uma quermesse. e só um. alheio ao ruído. ao espalhafato. viu no fundo dos olhos. um princípio de universo. um astrolábio. sentou-se. a decifrar cartas de marés. no manso ondular. da menina dos olhos.

(quadro "olhos negros" de henrique vaz duarte)

partir

2006-09-18T19:01:00.000+01:00

"os verdadeiros viajantes
são apenas aqueles
que partem por partir..."
Charles Baudelaire

não me perguntes a quem pertenço. esquece a morada. imagina que não tenho passado. deixa-me partir todos os dias. ao teu encontro. com um fio de incenso a relampejar entre os dedos. a luz baça do outono na divisa do ombro. uma varanda dourada. donde possas avistar o azul dos fiordes. lugar onde as uvas não sangram. e o amor nunca se gasta. se levar na boca o sabor a morango. ou a pêssego. prometes que arrastas a névoa para o cemitério. e trazes de volta aquela covinha onde tantas vezes afundei os lábios? (o sorriso encomendava bonecas de peluche, chocolates, a maçã do rosto apoiada no joelho, lembras-te?).

(fotografia de paulo pimenta)

lapidar

2006-09-17T01:25:00.000+01:00

adaptado do original

antes do último desmaio ela disse: agora vou lapidar-te. vê como a lua está grávida e minhas mãos cheias de ouro em pó. descalça. os dedos em órbita denunciando a vertigem. o olhar agasalhando a calvície do esperma. de pergaminho enrolado ao pulso. foi polindo a coroa. verso desenhado entre veias. quase a estalar. a tua língua é uma ode. interminável. e só teve tempo de balbuciar: agora morria nas vírgulas do teu cabelo. ela não ouviu o resto. pensou que era o vento. costuma morrer na pontuação. lapidar. meu caro Watson. murmurou ele. com a fivela a sombrear. a parede nua.

(fotografia de jan saudek)

as velas ardem até ao fim

2006-09-16T04:25:00.000+01:00

(título do romance de Sándor Márai)

ardem até ao fim. as velas. e nunca chegas. a noite fina-se. secam as últimas lágrimas de cera no castiçal. vigília ingrata. não há noticias. um toque de telemóvel. um ranger de unhas na porta entreaberta. nem que fosse só a tua respiração. sobressalto em noite escura. nada. deixo o pijama aos pés da cama. para que percebas que sou eu. quem te espera. deitado em socalcos. aguardo que te dispas. degrau a degrau. peça a peça. abraço-me a um corpo inexistente. vulto atraiçoado pelas sombras do alvorecer. de dia. a mesma ausência. prometeste que chegavas pela berma do rio. que te distinguias pelo chapéu. que vinhas bordada de azul. e a corrente arrasta apenas juncos. folhas amarelecidas que desertam do exílio do verão. contratei um guarda-rios. que garantia a tua passagem. segura. pelo curso de água combinado. e só desembarcam gaivotas cansadas. peixes mortos. é assim a minha dor: mastigo os lábios. sem dizer uma palavra. e só uma caricía nómada. pode agora. comprovar que chegaste mesmo. esperar que venhas em pontas. que me cegues com as mãos em rede . me digas baixinho: adivinha quem sou eu!

(quadro de monet)

pátria

2006-09-15T12:23:00.000+01:00

teu corpo
minha pátria
teus olhos
meu estandarte
teu umbigo
meu escudo
tuas coxas
minha lenda
teus seios
meu castelo
tua voz
meu hino

(abandonemos
por instantes a pátria)

teu sorriso
minha harmónica
tua pétala
meu jardim
tuas mãos
meu lençol
tua pele
minha lua
mestiça.

(quadro de frida kahlo)

cor de rosa

2006-09-14T15:47:00.000+01:00

já leste as notícias hoje?

sim. li
na primeira página
do teu corpo.
que o mundo

ia acabar.
colei-me à pele
à escuta

do noticiário
em onda curta.
se chegares
embrulhada em jornal
de parede

antes da catástofre

talvez ainda

vá a tempo

de estrangular

as gargantas

de fogo.
e ler-te
de alto a baixo

com lentes

de copista.

adorava ser lida assim

mas só se for

uma reportagem nocturna

sim.

ler-te à noite.

na hora nervosa

do fecho dos jornais

quando os ardinas

atam nós

em múltiplas

oferendas

de notícias.

a última hora

em tinta

fresca.

(fotografia de autor desconhecido)

alma agrilhoada

2006-09-14T00:41:00.000+01:00

se a lua se atrasou. e nenhum astro pode coroar o cerro. se até a vizinha se esqueceu do avental. e a loiça cheira a ranço. se tu passas por mim. e finges que não existes no espelho da retina. se a chuva se apressou. e ainda há gente na praia. se escrever. sempre. também cansa. e a musa meteu férias. então. louvemos o outono. antes que os anjos do inverno. maquinem às escondidas. um prado de neve.

(fotografia de daniel camacho)

amor atrás das grades

2006-09-13T14:48:00.000+01:00

em reportagem - rtp - canal 1 - hoje - 21h00

Esta reportagem acompanha momentos de paixão de um casal dentro de uma prisão. Reclusos que cumprem penas de vinte anos.Estavam em diferentes estabelecimentos prisionais. Ele viu-a um dia na televisão. Na solidão da cela sentiu necessidade de a conhecer. Começaram a trocar fotografias e cartas.Casaram na prisão de Coimbra.Uma discreta cerimónia que não durou mais de cinco minutos.Nunca consumaram verdadeiramente o casamento.Pediram transferência de prisões para estarem mais perto.E só há menos de um ano, depois de a prisão de Paços de Ferreira ter criado o regime de visitas intimas, este casal passou a usufruir o direito ao amor intímo. Durante três horas, uma vez por mês. Em quartos especialmente criados para o efeito. É a história de um amor feliz vivido entre as grades. Uma reportagem da autoria de Alberto Serra.

Texto retirado daqui

(quadro de shkarupa)

antigo 11 de setembro

2006-09-12T18:50:00.000+01:00

nesse tempo. o mundo não voava. como hoje. era um tempo. sem tempo. os aviões. moscardos gigantes. hélices a ventilar no céu. motores a roncar a bordo. a aeronave mastigava distâncias. demorado planar. cruzando oceanos. desertos. países. e ninguém ligava aos piratas. do ar. o medo. o terror. não embarcavam. foi há muito tempo. viajar. era uma aventura. sem pressas. não havia escalas. longas horas estendendo o infinito entre nuvens. nenhum regresso atrapalhado . no descolar. no aterrar. lá estava o contingente de lenços brancos nos terraços. o chão do aeroporto. um pátio sem obstáculos. sem policías. sem detectores assanhados. sem o faro cego dos cães. como era bom acampar. nas salas de espera. pic-niques. traziamos a casa. às costas. assoalhadas divididas em malas. e sacos de mão. e ninguém metia o nariz. na bagagem. cada viagem era uma festa. no ar. em terra. o único sobressalto. aconteceu num longínquo setembro. um onze. já rasurado da memória. um casal. sequestrou um avião. ainda o bicharoco. não tinha saído. do hangar. e já os amantes. se engalfinhavam. na cabine do piloto. queriam passar a noite de lua de mel. a vinte mil pés. quando as luzes de bordo apagam. e se está mais próximo do céu. queriam experimentar o prazer. em pleno voo. dizia-se. que não havia embriaguês. igual. mas aquele amor. era tão imperioso. tão. tão. voador. que a aeronave. não levantou voo. tão alto. e corajoso. aquele amor. que parecia uma torre gémea.

*

(fotografia de mariana castro)

marco do correio

2006-09-12T01:49:00.000+01:00

quiosques. desses que nos lembram antigas casas de bonecas. toldos coloridos. muita bugiganga. pendurada. o vermelho da madeira a luzir. brinquedos talhados em folha de flandres. um losângulo de relva. a tarde a brincar na sombra. os teus cabelos. no fundo da esplanada. moínho de vento . se é num lugar assim. o nosso próximo encontro. fica já marcado. levo o marco do correio. o único que ainda sobrevive. na minha cidade. amarfanhado entre mato. e prédios em ruína. corpo descomposto. barriga de ferro. esfacelado. já ninguém repara. no pobre marco. e no entanto. é dele. que depende. o nosso amanhã. depositário fiel. das muitas cartas. que ainda não escrevemos. tantas lágrimas que ainda temos de chorar. antes de encerrarmos os envelopes. com um marco de correio. nesse lugar. onde o sol. no seu longo passeio. pelo dia. não esbarra em grades de cimento. nem em muros. que guilhotinam. o fôlego do tempo. com o marco do correio. dizia. ali à nossa beira. não te deixo partir. a tua missão. é tratares desse menino desprezado. abraçares-te a ele. ao baixinho. rechonchudo. matar-lhe a fome. já não digo de cartas. que isso já não pega. mas. sei lá. alimentá-lo. com sementes de gardénias. ou com os nossos beijos. tatuados em postais.

voz

2006-09-11T02:19:00.000+01:00

confesso. fui eu que te liguei meu amor. só para ouvir a tua voz. como quem rouba um búzio. e põe-se à escuta. o mar vai e vem. cantata matinal. não. não foi nenhuma cilada. não te liguei. como tantos outros já o fizeram. para te deixar confusa. amedrontrada. liguei-te. por recomendação médica. sempre que o dia tinja as suas horas. de tristeza. ligue a uma voz. não a uma voz qualquer. tem de ser um timbre amendoado. uma tonalidade que arrepie. hálito de fonte. tiras de seda à roda do pescoço. aconselhou-me o médico. com uma voz assim. pode reduzir à dose. serenou-me o doutor. cumpri à risca a prescrição. o médico só não sabe. que a tua voz. tem efeitos secundários. graves. e logo agora. que estava a largar os barbitúricos. ficar agarrado a uma voz. a tua. que é uma pedrada de rosas. um atordoamento. por isso. meu amor. hoje não resisti. fui a correr buscar o gravador. e sempre em ON. registei todos os teus: tá là. quem fala? ai este quem fala! água de nascente. e. quando. já um pouco exaltada. atiras-me: quem é que está a gozar comigo. desse lado? apeteceu-me responder: sou eu meu amor. o viciado. o voz dependente. diz mais alguma coisa. uma palavra. e a minha alma. será salva. rogar-te. em jeito de oração. tu. cansada de tanto silêncio. perdeste as estribeiras. badamerda! e desligaste. ficou tudo gravado. o badamerda. e todos os quem fala? desculpa o abuso. mas. só assim. meu amor. posso atenuar a ressaca. e badamerda o doutor. que não tem que me impingir. uma rigída posologia. cá para mim. a voz. a tua. é para ser ingerida. às pazadas. pronto. só te volto a ligar. quando no gravador. a tua voz. já não soar. cristalina.

íntimo e transmissível

2006-09-08T20:23:00.000+01:00

és tu
quem me leva ao rubro
ave que fere
nuvem delinquente
és tu
quem me acolhe
sol desnivelado.
palavras
desmaiam
redondas
no beijo.
és tu
quem assina
com os pulsos
o testamento.
és tu
futuro
escrito.
giz
a lavrar
em salgueiro
branco.
és tu
tímida flôr
dos campos.
na terra
bravia
há-de
crescer
nossa
gémea
madrugada.

(fotografia de sweetcharade)

de costas

2006-09-07T15:29:00.000+01:00

está de costas. recuso-me a ver-lhe o rosto. muito menos os olhos. desconfio que é feia. distante. não quero me apresentem. estou de sentinela. cara fechada. o lugar é uma caserna. envernizada. uma luz distraída passeia. de ombro em ombro. fixa-se numa omoplata. bruscamente. de longe. pouso o olhar. gaiato irrequieto. medindo o peso do ar. absorvendo o perfume selvagem. da negra trança. sempre de longe. para que ela. não sinta. meu respirar apressado. jogo às escondidas. entre as teclas. levanto as pestanas. espreito o rendilhado. penso: esta mulher. chegou do mar. cabelos de água salgada. mas sem o cheiro da maresia. cabelos tímidos. desmaiam na escrivaninha. é a dança. do sargaço. o que eu vejo. nas costas daquela mulher? não sei. nem interessa. a beleza. talvez resida aqui. instante fugaz. luta desigual. entre o que se vê. e o que se imagina. não quero conhecê-la. imaginem!

*

(quadro de picasso)

soltem o poema

2006-09-06T20:01:00.000+01:00

alguém velou o céu. com olhos de cinza. alguém alcatroou as nuvens. com maõs de fumo. alguém trespassou a gaivota. com lanças cobardes. alguém acorrentou o verão. com ferramentas de vilão. alguém anoiteceu o dia. com biombos de farsante. alguém estilhaçou a alma. com truques de faquir. alguém feriu a rosa. com a foice do vento. alguém espezinhou o verso. com patas de monstro . alguém quer matar o poema. alguém se atreverá a riscar do céu o rasto de um gavião?

(fotografia de antónio delicado)

o vassalo

2006-09-05T22:13:00.000+01:00

chamemos à tua ausência
um vulto silencioso
talhado nas escarpas da memória.
ainda há pouco eras um convento.
eu ajoelhado
tu estendida.
oração prolongada
olhar baptismal.
as rugas fazem agora
o seu passeio nocturno.
e não encontram
o altar
onde as nossas
mãos caiavam
os intervalos.
porque tudo era já.
nenhum sismo
abala
a casa ambulante
em que deixas
o alfinete-de-peito
eu
as calças de palhaço
tingidas de alegria.

(quadro de rembrandt)

triste amolador

2006-09-05T00:48:00.000+01:00

sabes. meu amor.nem tudo o que o amolador pedia. com seu harmónio de beiços. eram facas. sem gume. guarda-chuvas. sem varetas. garfos.torcidos. nesse tempo. em que pregavas. rascunhos de sonhos imperfeitos. em paredes vazias. o homem da geringonça. pedia mais. que viesses á janela. com teu chapéu encantado. para te afiar o sorriso. ele sabia. como as tuas mãos. escondiam o medo. como os teus olhos. penetravam o volume do pó. como o teu corpo. gazela brava. era um aguaceiro feliz. teus lábios. uma vertigem. avermelhada. e nunca apareceste. meu amor. ele. não voltou a passar. na tua rua. deixou as ferramentas. o torno. enferrujou. só. os olhos. do amolador. ainda lançavam. relampâgos. pelo chão. perdeu. arte. o amolador. perdeu. força. e esperança. o amolador. perdeu tudo. o amolador. desisto. não sei. como. vergar. o aço. desta. paixão. emboscada. entre cortinas. confessou. desolado. o. amolador.

*

(quadro de clemente arce)

deus existe

2006-09-03T14:35:00.000+01:00

já desconfiava.
deus existe.
emboscado
na nudez
de uma mulher.
deus que não é
amostra de perfume.
deus que é polpa
água de côco.
angélica-silvestre
em corpo de mulher.
deus que colhe
todas
as essências
da terra.
senão é deus
que fabrica
bosques
em pele de mulher.
deus não existe.

(quadro de artur bual)

fio mental

2006-09-03T03:02:00.000+01:00

a última que ouvi numa praia quase deserta. conversa de casal. o acessório mais útil ao homem é o fio dental. disse ele. e divaga: não tem contra indicações: leve. não ocupa espaço na mala. mochila. é o melhor desinfectante para a boca. branqueador de dentes. pequeno. elástico. diferentes texturas. cores. modos de usar. principal vantagem: mínimo o recorte. fácil é o acesso ao matagal. ginastica os lábios. grande elasticidade. pode ser usado como diadema. pulseira. gosto como desenrolas o fio mental. casquinou ela. e o beijo? é prosa ou poesia? poesia naturalmente. atalhou ele. sem demoras. a prosa é coisa mais elaborada. mais pensada. beijo é verso que preguiça. poema que se constroi na demora. alheio a sintaxes. rima que se desfaz. vagarosamente. em saliva.

(quadro de júlio pomar)

morre comigo

2006-09-02T15:58:00.000+01:00

morre comigo.
devagar.
nas pregas do mar dourado
inventa uma tela para cada palavra antiga
não me deixes morrer assim
sem um véu
para me cobrir
sem uma morada
onde te
possa abraçar
num último segmento de vida.
morre comigo.
devagar.
a côr
do infinito
sem os limites
da gravura.

(fotografia de alicinia mil homens)

desprevenido

2006-09-02T11:39:00.000+01:00

saber não quero.

o sabor sim

teus lábios

doce de compota

saber não quero

o voo sim

garça

livre

ninho de mar

saber não quero

a tua pintura

sim

legenda

de meus sonhos.

saber quero

minha vida

cabe

ainda

nos teus olhos.

pêlo macio

cabelos derramados

(fotografia de pedro luis raota)

morrer é uma festa

2006-09-02T03:58:00.000+01:00

hoje experimentei a morte. digo-vos. é um assombro. privar com ela. dizer-lhe. entre. faz-nos bem. a todos. tê-la entre nós. a ousadia deve-se a um velho amigo. (só um grande amigo é capaz de nos colocar na antecâmara da morte como se tivessemos à porta do paraíso). adiante. contou-me. ao telefone. como se trata a morte por tu. sem uma ponta de arrepio. encomenda-se o caixão. contrata-se três carpideiras. um anúncio no jornal. em letras garrafais. HOJE VOU MORRER. COMPAREÇA AO FUNERAL ÀS TANTAS HORAS. TRAGA UM AMIGO TAMBÉM. e o povo. com aquele seu instinto abutre. bondoso. pendura uma gravata preta. arregimenta umas quantas olheiras. e outras tantas ladaínhas. duas ou três lágrimas na lapela. dúzias de coroas. o esquife nos ombros de uns valentões. e aí vai o féretro. uma cidade inteira. em passos surdos. chora o falecido. coitado. era tão boa pessoa. até na hora da morte não se esqueceu. amigos e inimigos. prestam vassalagem. isto é que é um defunto a sério. não discrimina. não ajusta contas. mortos assim já não se fabricam. a banda à frente. heróis do mar. o hino do FCP. nobre povo este. que não falha um funeral. um casamento. o coveiro. músculos de halterofilista. cava a fissura. redonda. que o meu corpo é para o abaulado. entre cada pazada. sonoras assuadelas. rostos de chumbo. formam-se grupos. a hora do enterro. é a melhor. para a malta conspirar. contra o governo. contra o futebol. o vizinho. o patrão. o vestido da senhora. o fato do senhor. marcam-se encontros. com a amante. com o bate-chapas. fecham-se negócios. porque é que só nos vemos. nestas alturas. até ao próximo. beijinhos. desço à terra. em fato de treino. dedico esta vitória. ao meu querido clube. enterrado. até ao pescoço. atenção ao morto. vai falar. pela última vez. presume-se. regressam os lenços. para segurar. umas lágrimas. que ainda há gente. capaz. de chorar. a qualquer hora. o senhor abade. ensaia a última. benção. chega. o momento . levanto os olhos. arenosos. proclamo: foi preciso montar a tralha. de um funeral. para. finalmente. descobrir. que afinal existo. eu. que nunca soube. o que é o amor. o que é um beijo. prolongado. o que é amizade. ternura. um abraço. desinteressado. o que é um almoço farto. uma família. ter companhia. uma casa. o que é não ter um chavo. para. um pão. uma guloseima. uma pequena extravagância. eu que arrastei. a morte. todos. estes anos. e ninguém deu. por isso. percebo agora. encenar a morte aos oitenta. é uma festa. o dia mais feliz. da minha vida. é como. voltar. todo contente. ao principio. da infância. lá. onde. todos os sonhos. ainda são. possíveis.

(quadro de goya)

declaro que

2006-09-01T03:50:00.000+01:00

eu. abaixo assinado. declaro por minha honra. que o mundo é uma abóboda sintéctica. que há falta de papel e tinta. que as cartas já não cheiram a rosas. como antigamente. que a página em branco passou de moda. que escrever em pulsos de sangue é um acto subversivo. que os envelopes timbrados. por lábios carmesim. foram saqueados dos quiosques. que os correios. proíbem encomendas. com mais de dez gramas. a saudade é muito pesada. dizem eles. as máquinas não se entendem. com rementes esborratados. de lágrimas. que os corações não colam. que a ternura foi banida das praças. que os beijos. são cronometrados. que a palavra amar é a primeira da lista. do corrector. cartas de amor. só por formulários. que o correio azul. não chega. a casas habitadas de nostalgia. que os bilhetes de namorados. são exclusivo dos telemóveis. três gê. que a folha caída de uma macieira. é para reciclar. que o desejo. é uma extravagância. atenção ao défice. que a beleza. só a de pesdestal. autorizada. autenticada a cor de rosa.
por tudo isto. declaro por minha honra. que vou mudar de ares. que vou roubar toda a seiva desperdiçada. toda a tremura ignorada. que vou para a sombra. de um canavial. escrever cartas de amor. ponto final. que aí. é uma carícia vegetal.

*

(fotografia de carlos sillero)

carta de verão

2006-08-31T02:09:00.000+01:00

o verão gasta-se meu amor. e ainda não cumprimos o que gizamos na areia. escrevo-te de uma rocha abandonada pelo mar. pedaço inóspito. de conchas engastadas. ou serão lapas? unhas negras ferem a pedra. outrora preenhe de algas. sargaço. a rocha era uma árvore. agora sento-me num talude de relva seca. o pescador olha o oceano. estão a ver lá ao fundo. aqueles carneirinhos brancos a cavalo nas ondas? vem aí nortada. pela certa. o verão gasta-se meu amor. e nós. não tarda. seremos ameias afogadas num castelo sem defesas. na praia. há ainda restos. de muitas pegadas. tantas caminhadas. pequenos lagos que as noites cavaram. abrigos de amantes foragidos. o verão gasta-se meu amor. a nortada levanta ferros. besunta a pele. areia. sal. o lixo dos emigrantes. é tudo pegajoso. erosão. não era bem isso. o que tinhamos planeado. lábios salgados sim. mas de água e suor. e vento leve. uma túnica. tudo começou. lembras-te. naquela tarde. dedos a correr pela areia. em círculos. mapa dos nossos encontros. desenhado no escaldante tapete de areia fina. escreveste um verso de drummond. "o chão é a cama do amor urgente". foi aí. que tudo se revelou. combinamos. fechar as casas. trancar janelas. algemar portas. e fugir. cães vadios em veredas de luar. celebrar o estio em contramão. não voltar à cama. fazer tábua rasa. dos actos repetidos. a xis horas. vestimos o pijama. fazemos amor. amar. amar. sim. mas. em horas irregulares. corpo a corpo. no ultravioleta máximo. erva escrava dos esticões. dos espasmos. bendita fúria. e na barraca listada de azul. à meia note. dentro de ti. cova de areia molhada. a lona estremece. as traves guincham. e tu. uma corrida até ao extremo do pontão. na hora da telenovela. saias levantadas. o vento maritímo. a farejar-te. as coxas. o pescoço. mamilos arrepiados. perna levemente alçada. costas arranhadas. pelo cordame. gritos ecoam no oceano. travar a fundo. na estrada. o caos do trânsito. esfregamo-nos. no capot. até ao verde do semáforo. último estremeção. não finda. desejo castigado. que bom! até novo cruzamento. o verão gasta-se meu amor. e agora? adiamos tudo. para o armazém do inverno?

noivado

2006-08-29T16:22:00.000+01:00

inspirado "Em noite de Luar"
de Raúl Brandão

porque me dói um amor antigo estou noiva do luar. era escusado. sabes como as tuas cartas forravam a arca do enxoval. as traças nem se atreviam. entre nós o dia e a noite eram um só tronco. o céu um remendo de azul. o luar um contorno vago. o luar mesmo dardejava nos pulsos. nunca havia escuridão. depois. depois. as tuas palavras abandonaram-me. as tuas mãos emigraram. e o espelho já não suporta o meu rosto. a noite é um punhal. sendo assim. vou de núpcias com a lenda. "para a lua vão todos os amantes".

*

(fotografia de mel gama)

puzzle

2006-08-29T09:50:00.000+01:00

um rosto
de três faces
degraus
aveludados
entre o queixo
e os lábios.
até ao limite
da fronte
o caminho é longo.
moldar o grito
enxugar a lágrima
banir o pó
de um chão
sem rugas.

(fotografia de carlos teixeira)

desidrato

2006-08-28T15:51:00.000+01:00

é creme ou água o que o corpo derrama
quando as palavras já não socorrem
os que de bruços nadam
aflitos
em lagoas de pano?

(fotografia de jacek pomykalski)

pôr do verão

2006-08-28T15:13:00.000+01:00

leva o poema com as mãos em chamas e deposita-o num cume de luz. sobe lentamente o meu peito. semeia uma letra que seja. um princípio de tempestade. bebe-me como se cada ponto não fosse suficiente para te matar a sede. acorda a cabeleira em fogo da queda d´água. lava-me por dentro. os meus lábios correm aflitos pelos espaços em branco. diz-me que a resposta é uma longa prece. seios em mim. estalido de pele. gritos abraços beijos joelhos colados à relva molhada. diz-me que a chuva de verão cai para te mordiscar o lóbulo. manda-me o teu corpo coberto de folhas. o cheiro da chuva em terra seca. guia-me pelo primeiro fio de orvalho que tomba na rosa. depressa antes que os meus braços sejam derrotados.

*

(quadro de van gogh)

ave rara

2006-08-28T01:44:00.000+01:00

há um lugar na praça
onde o sol todo se concentra.
dedo de prata
no pano cru do chapéu.
não uso rimel.não me pinto.
e no entanto dizes tu
este chapéu
é a toda a maquilhagem.
traço de aba castanha
para não passar
despercebida.
quando nos despedimos
o tímido gesto
de colocares o chapéu
faz toda a diferença.
olhas-me como se visses
nos meus olhos
o espelho do camarim.
dás um passo em direcção
ao beijo
e és uma actriz
em dia de estreia.
a sombra que por um instante
treme no teu rosto
expulsa a luz da tarde.
vens à boca de cena
os olhos mudam de cor.
o sorriso muda de margem
as mãos
segregam todo
o ar.
regressarei
um dia.
sem tu saberes.
para assistir à coroação
da princesa
de abas castanhas.
e então sim.
já posso abandonar a praça
no fim do primeiro
acto.

(fotografia de autor desconhecido)

memória

2006-08-27T01:33:00.000+01:00

prometemos. um ao outro.
seguir uma voz
que fale de um mundo
por descobrir
no declínio do verão.
uma voz.
em diálogo mudo com as dunas.
um céu esmaltado.
tu com os astros no olhar.
eu com o vento nos cabelos.
prometemos. lembras-te?
impedir que o mar
na faina de setembro apague.
um palmo.o nosso.
de areia salgada.
o lento debulhar
da polpa.

(fotografia de nandor lang)