amor sem esperança

em nenhum livro encontrou o caminho. da felicidade plena. nenhum leitor é verdadeiramente feliz. insiste. a felicidade que avistamos nos livros. é uma redoma que embarca no porão reservado. em mercadoria assinalada a maiúsculas: FRÁGIL. degrau de vidro. que estala ao segundo pôr do sol. todo o escritor inventa uma verdade. convencido que nos concede uns capítulos de plenitude. à nossa existência acantonada. agora sabe. que só vivendo. em estado de infelicidade. pode desenterrar um pedaço de insensatez. uma lágrima menos infeliz. mas nem toda a leitura. é um atalho de impossibilidade. lembra-se de um autor húngaro. que num romance sombrio. escreveu: "só o amor sem esperança não tem fim". aquela frase sim. era a sua vida. de longe. o cabelo avulso. escorria pelos ombros. como um Porto derramado. seus olhos baços queriam dizer: haja o que houver. esta confortável facilidade. em que me movimento. faz-me mal. quero-te. tanto. disse. que não há perigo algum. capaz de arrefecer o desejo. desde aí. não mais desistiu. de se perder. por estradas secundárias. fugir. pela porta traseira da rotina. ir até a morte. se for preciso . "por um amor sem esperança.". sem nunca se resignar a baixas temperaturas. num amor sem esperança. há uma segunda vida. em transe clandestino. perde-se a medida do tempo. nunca é só o agora. e pronto. onde estão as pantufas? é também o depois. o antes. o amanhã. o ontem. o ano passado. a semana que vem. acomodação? só no amor com esperança.

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(fotografia de fernando figueiredo)